Esse dashboard fornece, em tempo real, informações de um grupo específico do meu WhatsApp. São contabilizadas métricas como “total de mensagem por usuário”, “linha temporal de mensagens”, “média diária” e outras coisas.

Toda mensagem que chega nesse grupo, eu limpo, tiro o que não precisa e, o essencial, guardo em em um banco de dados. Tudo em tempo real, todos os dias. E é esse banco que alimenta os gráficos.

Tudo isso não serve a nenhum propósito. Nenhum mesmo. Aliás, até meio que tem um. Todo dia, 19 horas, é feita uma consulta no banco, as mensagens das últimas 24 horas são recuperadas e é gerado um resumo do dia. Esse resumo é enviado diariamente.

Essa suposta utilidade prática foi criada depois que o dashboard já existia. Foi meio que o jeito que eu encontrei de dar razão pra todo esse trabalho. Por que a verdadeira razão é que eu sou viciado em dados. Especialmente aqueles que não têm nenhum propósito de existir.

É meio que uma falha de caráter minha perder algumas horas analisando bases de informações inúteis ou, pior ainda, construindo elas.

E, talvez, o sintoma mais forte do meu vício esteja em buscar isso não é bancos de dados, mas em qualquer marca que pessoas deixam na vida real. A utilidade de um registro está na sua capacidade de representar algo. Assim, talvez a melhor forma de obter essa informação, seja no desgaste natural que o uso inflige no mundo material.

Por exemplo, na academia. Quando você coloca um pino para segurar o peso em aparelhos, como por exemplo o CrossOver, ele gera um certo desgaste. Conforme pessoas vão usando mais e mais, o desgaste aumenta. Pronto. Você tem uma representação da distribuição de frequência para aquele aparelho. Quanto mais desgastado, mais comum é que pessoas usem aquele peso específico.

Essa imagem foi, talvez, uma das primeiras a chamar minha atenção para esse tipo de caso. E da um calor no coração ver que que essa variação segue uma distribuição normal, aquela em forma de sino.

Mais interessante ainda é ver que o peso 95 foge do padrão. As pessoas saltam dele e vão logo pro 100. O ego refletido na distribuição.

Esse tipo de situação até pode ter alguma utilidade prática. Por exemplo, em pequena escala, pode servir para algum tipo de planejamento de mobilidade.

Esse monte de terra afundando se originou ao longo do tempo com diversas pessoas passando sobre ele como atalho. Isso indica que esse é um ótimo lugar para se criar um pequeno calçamento.

Da pra fazer algo semelhante com campos gramados. Antes de se colocar um caminho calçado para as pessoas, apenas deixe tudo gramado. Depois de alguns meses, volte lá e veja quais percursos da grama estão mais amassados, com mais terra que grama. Essa presença da terra serve como um indicador de frequência, qual caminho foi mais usado pelos visitantes.

Dai fica fácil saber onde pavimentar.

Mas ok. Nem todo dado nasce com uma utilidade prática. Em alguns casos, sua presença serve mais como componente para explicitar um comportamento social. Como por exemplo a presença mais tímida de mulheres em escolas de engenharia.

Aqui, o desgaste na porta masculina indica que claramente ela é a mais utilizada. Porém, isso é algo que poderia ser constatado de maneira igualmente fácil olhando o número total de alunos matriculados agrupados por sexo. Ter essa informação visualmente posta no mundo real talvez nem seja um argumento tão forte. Talvez sua maior utilidade esteja em chamar a atenção para um dado que poucas pessoas iriam olhar.

Mas meio que tudo isso é exceção. Na maioria das vezes, o desgaste transmutado em dado não vai resultar em nenhum insight ou pista de algo maior. Na maioria, o desgaste é algo óbvio, ou cuja informação é tão irrelevante que nada vai poder ser extraído disso. Como a imagem abaixo.

Não leva nada a lugar nenhum. E nem deveria. Nem toda análise precisa de fato mudar ou melhorar a sociedade. Algumas vezes as coisas podem ser meio que sem um propósito maior. Um fim em si mesmas. Só uma nota de rodapé engraçadinha sobre a vida no dia a dia.

Tal qual esse texto.

BÔNUS:

Deve ter pouca gente no estado lembrando.

Mas o estádio desse time fica relativamente perto da minha casa. Coisa de 30 minutos a pé. Os ingressos são baratos e os jogos tranquilos de entrar e sair.

Foi uma escolha cômoda. Não tem a ver com paixão, tradição familiar ou algum valor mais específico. Tem a ver com questões mundanas, de quem gosta de ver o esporte, mas não o suficiente para se estressar com isso.

Uma escolha de quem não liga muito para futebol.

Ainda assim, não consigo comprar o discurso de ódio e rejeição que acontece quando a copa se aproxima. Sou vítima muito fácil da empolgação generalizada. Ver ruas enfeitadas, bares cheios e pessoas gritando e comemorando juntas é algo que me pega fácil demais.

Ver todo mundo meio que dançando uma dança coreografada, vestir cores específicas, ver a mesma coisa, gritar na mesma hora. Gosto desse espírito que se tem em dia de jogo do Brasil na copa.

Ou do que se tinha…

No dia do jogo da estreia do Brasil na Copa, saí lá pela hora do almoço com minha companheira para ir no supermercado e dar uma volta no bairro. Comentei como adoro esse clima, ver as pessoas todas mobilizadas para um único fim.

Ela apontou que gostava, mas tínhamos que reconhecer que essa sensação estava cada vez mais no passado. Até tinha filas do supermercado abarrotadas de pessoas comprando cervejas e tira-gostos. Mas o clima geral não parecia andar nessa direção. Não tinha enfeite, bandeirinhas ou pinturas. As pessoas andavam com roupas casuais. Ok que o jogo seria apenas às 19 horas, mas um pouco de animação prévia não mata.

Sou da tese de que a percepção pessoal engana. Mas, nesse caso, me parece que a afirmação era correta.

Luiz Antonio Simas tem uma (várias, mas para esse momento, Ruas Enfeitadas) ótima crônica em que ele relata esse mesmo lamento. Essa mesma falta de um espírito único tomando conta de toda a multidão. O fim das ruas enfeitadas. Ele sintetiza bem dizendo que “a rua como lugar de encontro vem perdendo de lavada para a rua como lugar de passagem”.

E ele escreveu isso em 2020.

Foi assim que me vi obrigado a aceitar que os dias de jogo do Brasil em Copa do Mundo estão deixando de ser aquilo que chamo de “dias síncronos”.

O termo não quer dizer muita coisa. A ideia é que existem dias em que toda a sociedade parece caminhar no mesmo ritmo. Você não precisa parar ninguém na rua para perguntar o que ele anda planejando para o dia.

Um exemplo clássico é o dia 31 de dezembro. Até o fim da manhã, todas as pessoas estão indo fazer compras de última hora. À tarde, lá pelas 18 horas, as ruas ficam desertas, dar uma volta na cidade e você corre o risco de não cruzar com ninguém. E o movimento volta no fim do dia, quando as pessoas se deslocam para seus compromissos.

Uma pessoa com vista para algum prédio residencial pode constatar que qualquer luz que ainda esteja acesa sedia o mesmo tipo de evento. O jantar de fim de ano.

Dia de jogo na copa costumava ser isso. Não importa se você torce para o Atlético ou para o Cruzeiro. Aliás, pouco importa se você torce ou mesmo se gosta de futebol. Quem não gosta de uma boa desculpa para se reunir com amigos certamente não tem amigos para se reunir.

E é justamente esse sentimento, de sociedade sincronizada num balé da rotina, que se perdeu.

É sobre esse tipo de dia que você pode se sentar numa mesa de bar e perguntar “o que você estava fazendo no dia de tal coisa?”. Dá pra fazer esse questionamento e ter respostas sólidas porque é assim que esse tipo de data funciona. Todo mundo fazendo a mesma coisa.

Digo isso porque me lembro exatamente de onde vi cada copa, de 2002 até 2022. E lembro em especial onde vi o último jogo do Brasil em cada ano. “Onde você estava durante o 7x1?”.

Falando no 7x1, alguns diriam que foi ali que começou a se perder a sincronicidade. Até porque, a sincronicidade já tava se perdendo antes. Mas uma Copa do Mundo no Brasil era justamente o remédio para isso. Impossível não se empolgar.

Ok, não é impossível. A hashtag #naovaitercopa fez muito sucesso entre as pessoas mais engajadas nos debates políticos da época. Sem julgamentos.

Mas a verdade é que, mesmo com esse clima de protesto que rolou antes, teve copa sim. Teve muita copa. Copa demais. Até aquele dia…

Talvez o contraste entre a animação de copa em casa e uma derrota tão vergonhosa seja o que sepultou de vez o espírito “dia de jogo”.

Honestamente, não sei como perdemos isso. E nem sou a pessoa certa para pensar sobre isso. Luiz Antonio Simas escreveu, no mesmo texto que lamenta a mudança de valores das ruas, sobre como elas também perderam as cores. Apontam como os jogadores atuais se colocam em um patamar quase que sobre-humano.

É uma boa teoria. A verdade é que não me importa muito a razão. Talvez seja simplesmente a falta de esperança em uma vitória. Ou muito tempo sem ganhar uma copa. Falta de carisma dos jogadores? Vai saber.

De qualquer forma, me resta reunir com amigos, comemorar e torcer para que, futuramente, esse tipo de data volte a ser algo síncrono na sociedade.

Começou quando eu e dois amigos de infância, cada um morando em um canto, decidimos fazer uma viagem juntos. Viagem de amigo mesmo. Quando dei essa ideia, todos acharam ótimo. Faltava, porém, um elemento importante: um destino.

Não tinha ideias ruins, saímos jogando tudo na mesa. Praia, montanha, cidade histórica, cachoeira. Tudo valia. Eis que dei uma sugestão e, assim que falei, me apaixonei tanto por ela que não consegui esquecer. Claro, ninguém mais achou a ideia minimamente boa. Eu sabia que ninguém aceitaria. E tudo bem. Mas gostei tanto da ideia que propus e, após rejeitada, guardei comigo para o futuro.

Em 1927, John Ford teve uma grande ideia de primarizar toda a produção dos carros Ford. Toda a produção mesmo. Ponta a ponta. Não queria só encaixar as partes para formar o motor. Ele queria extrair as partes da terra.

Era algo tão completo que incluía até a borracha dos pneus. E, aliás, foi exatamente nisso que ele pretendia começar. A ideia era a própria Ford extrair a seringa das árvores e levar para as fábricas.

O problema é que essas árvores ficavam fora dos EUA, onde estavam as fábricas. Boa parte ficava em áreas então controladas pela Inglaterra. Que, aliás, cobrava impostos proibitivos. O que incentivou Ford a tirar a ideia do papel.

Após alguns estudos, ele optou por realizar seu plano no Brasil.

E ele não estava a fim de economizar. Se essa era a opção mais viável, ele não só estava disposto a montar uma base operacional lá. Ele estava disposto a montar uma cidade inteira apenas com esse propósito. A cidade erguida recebeu o nome nada sutil de Fordlândia, no estado do Pará, a mais ou menos 1.200km da capital.

O projeto, porém, contou com a absoluta inexperiência da fabricante no ramo da agricultura. Além disso, o povo da região não aderiu muito bem ao projeto. Ajudou que a ideia incluía uma tentativa de impor a cultura americana aos trabalhadores, ignorando o modo de viver da região até em questões básicas, como hábitos alimentares.

Além disso tudo, o timing foi ruim. Alguns anos após o início das operações, borracha sintética passou a ser usada na fabricação de pneus, tornando toda a operação obsoleta. A cidade, construída com um único propósito, foi abandonada. Uma das mais famosas cidades fantasmas do Brasil.

E foi esse lugar, abandonado fazia já 80 anos e a 3.300km de distância de onde eu morava na época, que eu propus como sugestão de destino. Ninguém aceitou.

E não culpo eles. Não era algo muito atrativo. Fordlândia vale por uma ou duas curiosidades que podem facilmente ser vistas em uma ida ao Google Imagens. Como, por exemplo, a grande caixa d’água da cidade.

Ainda assim, mesmo depois de todos os anos, ainda penso: e se eu fosse até lá? Só pra dar uma olhada. É o tipo de pensamento que não chega a ser intrusivo, mas é quase. Porque, vamos ser honestos, eu nunca iria até lá.

O mais próximo que fiz disso foi ler um livro sobre a história da cidade. Fordlândia, escrito por Greg Gradin, que conta com uma vasta pesquisa sobre a cidade, sua história e seus personagens.

Foi lendo esse livro que finalmente entendi o que me chamava tanta atenção naquela história. Aliás, consigo dizer até em que página a ficha caiu. Foi quando li o relato da babá dos filhos do último gerente americano da plantação, América Lobato. Especificamente quando vi sua foto.

Vendo isso, percebi que a história dessa cidade e das pessoas afetadas por ela está condenada a ser esquecida. Talvez o nome dos gerentes e dirigentes ainda seja lembrado, mas o povo que trabalhou lá, os que ainda vivem ali, eles não vão ser lembrados.

A cidade está em ruínas e não parece que nada vai mudar isso. Quando acabar, de vez, vai ser esquecida. Diferente de cidades famosas, não vão sobrar sequer muitos registros de que aquelas pessoas um dia estiveram ali.

E, de certa forma, esses lugares condenados a serem deixados para trás são algo que me atraem. Mesmo que uma cidade como São Paulo deixe de existir abruptamente amanhã, muitas pessoas vão lembrar que estiveram lá. Que conheceram pessoas nascidas lá. Viram filmes de lá. Escutaram músicas que falavam de lá.

Ir até esses lugares badalados vai servir para fortificar essa memória coletiva que já está muito bem enraizada. Ir até Fordlândia, porém, é a chance de dar uma contribuição, ainda que mínima, para algo que dificilmente vai ser lembrado.

Ou não, né. Afinal, Fordlândia não é o melhor exemplo dessa minha ideia. Tem tanta coisa nessa história, imperialismo, capitalismo, imposições estrangeiras, apagamento cultural… é uma história com muitos lados para ser deixada para trás.

Agora, a história de cidades realmente irrelevantes, essas sim me atraem. O que me levou ao estranho hobby que comentei no inicio.

Ler o livro de Fordlândia me despertou para esse ramo muito específico da literatura: a biografia de cidades não muito relevantes.

Comecei a caçar esse tipo de coisa em sebos, procurando em todo canto, pedindo de presente para quem acaso tivesse. Claro que, sendo algo tão nichado, é meio difícil conseguir frutos. Mas não impossível.

Tenho uma lista que inclui, por exemplo, toda a biografia de uma cidade no interior da Bahia ou a formação da classe trabalhadora de uma cidade meio esquecida na zona da mata mineira.

Talvez meu item favorito seja um livro intitulado “A verdadeira história de Paula Cândido”. Paula Cândido é um dos casos em que de fato conheci a cidade, já que é vizinha da que nasci. Inclusive, recebi o livro das mãos do autor.

Mas o que me fascina é: essa cidade tem pouco mais de 8.500 habitantes. Quantas versões de história uma cidade desse porte pode ter para o autor ter que especificar que o livro trata da “verdadeira”?

No livro, ele relata a lista de pessoas importantes, aspectos religiosos, festas culturais e crônicas que foram passadas, na maioria de maneira oral, entre gerações. O livro preenche 256 páginas, um valor impressionante dadas as modestas dimensões da cidade.

Mas a parte mais bonita dele não está nestas 256 páginas. Fica na orelha do livro. Feita de maneira quase caseira, com uma edição que não faz grande justiça aos designers, em cima da foto do autor, ele coloca a citação:

Que esse livro venha a ser lido com a mesma emoção com que foi escrito.

Com todo respeito ao autor, meu compadre (já falecido, aliás): dificilmente esse livro sequer vai ser lido. E não é uma crítica à escrita, é só que dificilmente alguém vai encontrar motivos para saber sobre esse lugar. Ou sobre todos os lugares, cujas histórias venho colecionando no meu acervo de biografias municipais pouco relevantes.

Ainda assim, a paixão dele por aquela cidade está ali, naquelas páginas. Mais que isso, toda a história daquelas pessoas será dificilmente contada em outro lugar. Raramente vão ser lembradas por outros meios.

É uma história condenada a ser esquecida em um espaço de tempo particularmente curto.

E que alguém tenha se dedicado a dar, talvez, um pouco de sobrevida para elas, é algo que acho lindo. No que depender de mim, esses livros sempre terão um espaço na minha estante e no meu tempo.